Познай стихотворението

[_kikito_]

И аз това съм си го мислила. И съм "за", но темата няма ли да се промени на "Познай песента"?

[FloWersOfEviL]

По-добре да се пусне нова тема "Познай песента".

[Kristo]

Е, ако е стихотворение, по което ще направя песен?

[camel]

Kristo bez tvoi stihotvoreniq molq

[Kristo]

Хахахаха, ето кой има дупки в познанията си по съвременна българска литература...

[camel]

Това е много лесно, но и мноооого красноречиво. Да видим кои го знаят.

Кога от родната земя замина,
мен любящите пак ще да ме любят,
кат знаят що, кого във мене губят,
какъв живот с това сърце изстина,
какъв източник на любов пресъхна,
каква хармония с лирата заглъхна!

О, знам, и в гроба - пак ще да живея,
ще млъкна, но в душите пак ще пея.
Живота любях, но го не окрадох:
Българио, аз всичко тебе дадох:
душа, сърце, любов, зари небесни,
от теб приети - върнах ти ги в песни.

[_kikito_]

Ха-ха-ха. От любимата стихосбирка на стария ми клас .

[Boleyn]

На Иван Вазов " Съзерцание ".
Ето моето,едва ли ще ви затрудни

Вратите, пътните врати
на старите прогнили къщи
вий ги познавате, нали,
от толкоз минали години;
те с шум закрехнати назад,
когато вечер се завръщате,
ви сторват път и сякаш казват:
- Минете, моля господине!

Те имат странни гласове
и в делник, и в неделя - всекога,
от сутрин чак до вечерта
те пеят със уста раззината,
когато ги отваряте
и ги затваряте полека:
о, тези гласове и песни,
познати още от детинство!

Вратите, мокрени от дъжд,
изгнили от вода и зима,
гризат ги червеи безброй
и ги оглождват ветровете;
вратите с хиляди резби -
цветя и знакове без име -
със гвоздеи, халки и скоби,
с ръждата като кръв по тях.

А снощи с всичата си мощ
развързаната буря в мрака
ги блъсна като стенолом
и се разпериха вратите,
и цяла нощ до сутринта
безспир се удряха и тракаха
като криле на черна птица,
ранена смъртно в мрачините.

Вратите, вашите врати
напразно вие ги заключвате.
Вий няма никога, уви,
да бъдете зад тях спокойни.
Когато вслушва се нощта
и вият сепнатите кучета,
не могат те да ви запазят
от Нея - вечната разбойница.

[FloWersOfEviL]

Звучи като Далчев, макар и да не съм чела стихотворението преди и съответно не знам как се казва : )

[Boleyn]

Да,на Далчев е

Ти си

[FloWersOfEviL]

Вероятно ще е доста лесно, но ми е любимо ^^



Толкова радост извика
Писмото с добри новини!
Гледам клеймото на плика
И пътя му смятам във дни.

Мисля си: значи, когато
Бях вчера така натъжен,
Листчето, с радост богато,
Е вече летяло към мен.

Значи, така ни се струва
Понякога черен светът.
Хора, недейте тъгува –
Добрите писма са на път!

****** ******

[Boleyn]

Валери Петров

Не, сега не е за поезия,

ни за римите с звънкия смях,

под дебелата броня железна

ще достигнат ли будно сърце?



Ти започваш да пишеш и ето –

вместо рима избухва снаряд,

озаряват небето ракети

и пожари обхващат града.



Позатихва. Но в твоя бележник

вместо нежни, парфюмни слова

на листата в полетата снежни

се строяват ловджийски ята.



Те се впускат далече задружни,

помирисали някъде стръв. –

И тогаз забелязваш със ужас:

не с мастило, ти писал си с кръв.



Не, сега не отива поезия,

и да искаш, не мож я изпя.

. . . . . . . . . . .

[Ivo Penev]

мн ми е любим Вапцаров

По челото те целувам
и понеже се сбогувам,
да призная не е лудост -
сънища са мойте дни
и в това ти не сгреши.
Щом надеждата си тръгне
нощем и когато съмне,
в мисъл или във представа,
нищо друго не остава.
Виждам или тъй изглежда -
сън в съня е без надежда.

И стоя на този бряг,
сред кипеж на морски ад,
а в ръката ми проблясват
мънички зрънца от пясък.
Как пълзят, о, как изтичат,
как към дъното те тичат,
додето плача и въздишам,
че пръстите са много слаби
и не могат да опазят
зърно единствено дори
от жестоките вълни.
Виждам, или тъй изглежда -
сън в съня е без надежда.

[Шантал]

Едгар Алън По Страхотен автор!

[ayakashi]

ще взема да пораздвижа темата... това не е много трудно:

...
And indeed there will be time
For the yellow smoke that slides along the street,
Rubbing its back upon the window-panes;
There will be time, there will be time
To prepare a face to meet the faces that you meet;
There will be time to murder and create,
And time for all the works and days of hands
That lift and drop a question on your plate;
Time for you and time for me,
And time yet for a hundred indecisions,
And for a hundred visions and revisions,
Before the taking of a toast and tea.

In the room the women come and go
Talking of Michelangelo.

And indeed there will be time
To wonder, "Do I dare?" and, "Do I dare?"
Time to turn back and descend the stair,
With a bald spot in the middle of my hair—
[They will say: "How his hair is growing thin!"]
My morning coat, my collar mounting firmly to the chin,
My necktie rich and modest, but asserted by a simple pin—
[They will say: "But how his arms and legs are thin!"]
Do I dare
Disturb the universe?
In a minute there is time
For decisions and revisions which a minute will reverse.
...